{"id":1093,"date":"2022-05-18T10:12:56","date_gmt":"2022-05-18T08:12:56","guid":{"rendered":"http:\/\/passeurspatrimoineplogonnec.fr\/?page_id=1093"},"modified":"2023-11-11T18:17:37","modified_gmt":"2023-11-11T17:17:37","slug":"levasion-mars-1942","status":"publish","type":"page","link":"https:\/\/passeurspatrimoineplogonnec.fr\/?page_id=1093","title":{"rendered":"Patrick : L’\u00e9vasion (mars 1942)"},"content":{"rendered":"\n
Journ\u00e9e du samedi 14 mars.<\/strong> 
           Une vague lueur \u00e0 l’est. Rapidement je rassemble mes affaires, me brosse tant bien que mal et me mets en route. Quelle souffrance, je suis rompu, les membres raides. Les pieds couverts d’ampoules ont de la peine \u00e0 ob\u00e9ir. Il me reste 7 km \u00e0 faire pour atteindre Kempen<\/a>. Petit \u00e0 petit mes membres s’\u00e9chauffent, je marche lentement et ce n’est qu’au lever du soleil que j’entre en ville. Peu de monde, des ouvriers \u00e7a et l\u00e0, des gosses qui vont \u00e0 l’\u00e9cole. Une premi\u00e8re fois je me trompe de route et tombe dans un cul de sac. Il faut faire demi-tour, mais voil\u00e0 qu’en passant devant une cour, j’aper\u00e7ois une bicyclette. Une minute, j’h\u00e9site, je regarde \u00e0 droite et \u00e0 gauche, personne. En deux minutes, je suis en selle et me voil\u00e0 p\u00e9dalant cette fois vers la fronti\u00e8re.
             20 km me s\u00e9parent de la Hollande<\/a>. Mon intention est de gagner maintenant la zone fronti\u00e8re et d’y rester jusqu’\u00e0 la nuit. En 20 minutes j’atteins le village fronti\u00e8re. De justesse, j’\u00e9vite le premier poste et me voila, p\u00e9dalant dans de petits chemins de terre. Il faut agir avec prudence, j’abandonne donc ma b\u00e9cane et, \u00e0 travers champs et for\u00eats, je marche vers l’ouest. La fronti\u00e8re n’est plus loin, et j’ai toute la journ\u00e9e devant moi. Je vais essayer de me reposer, car la nuit sera dure. Dans un bois de pins \u00e0 l’abri de branches mortes, je m’\u00e9tends et ne tarde pas \u00e0 m’endormir.
             Lorsque je m’\u00e9veille, le soleil baisse d\u00e9j\u00e0, je me secoue et essaie de me d\u00e9gourdir les jambes, en vain. Je tente de manger quelques biscuits, j’ai soif, soif, mais la nourriture ne passe pas.  Heureusement \u00e0 mes pieds coule un ruisseau. Quel plaisir de boire de l’eau bien fra\u00eeche. Je comprends maintenant les gens qui, dans le d\u00e9sert, feraient n’importe quoi pour boire un verre d’eau. Prudemment, je me suis remis en route. Je marche maintenant dans la neige, je dois faire beaucoup de bruit\u2026 Alerte ! Non loin de moi, l\u2019on marche dans la neige, je m’arr\u00eate, le coeur haletant. Le bruit se rapproche mais, au lieu de douaniers, c’est une harde de chevreuils qui d\u00e9file devant moi. Remontant l\u00e9g\u00e8rement vers le nord, j’atteins la grand-route de Venlo<\/a>. Quelque temps, je la longe, mais ce n’est pas tr\u00e8s prudent, aussi je me d\u00e9cide \u00e0 regagner les bois. Il ne s’agit plus de se reposer, il faut s’y cacher et observer les passages en attendant la nuit. Me faufilant de bois en bois, j’atteins enfin la premi\u00e8re ligne fronti\u00e8re. Devant moi s’\u00e9tend une large plaine coup\u00e9e par une grande route, balay\u00e9e par des projecteurs, \u00e0 l’horizon des bois.
             \u00c9tendu dans la neige, abrit\u00e9 par quelques branches, j’attends l\u2019heure propice pour affronter les difficult\u00e9s de la fronti\u00e8re. Il fait presque nuit, les projecteurs se sont allum\u00e9s. Dans les bois \u00e0 l\u2019horizon une nouvelle ligne de feux s’est r\u00e9v\u00e9l\u00e9e. Sur la route devant moi, les passages se font de plus en plus rares. Un dernier regard \u00e0 ma boussole pour faire le point et je profite de ce que les projecteurs se soient \u00e9teints pour me mettre en route.
             La terre est  tr\u00e8s humide, mar\u00e9cageuse par endroit, j’avance rapidement malgr\u00e9 tout, car dans cette plaine, je risque \u00e0 tout moment d’\u00eatre aper\u00e7u. Enfin, voici les bois qui, tout \u00e0 l’heure, me bouchaient l’horizon. Voici aussi la 2\u00e8me ligne de projecteurs. Eux aussi s’\u00e9teignent pour me laisser passer. C’est maintenant un parcours en terrain tr\u00e8s dur, des foss\u00e9s, des mont\u00e9es, des descentes coup\u00e9es de cl\u00f4tures, des bois fourr\u00e9s, sous lesquels la neige glac\u00e9e craque \u00e0 chaque pas, risquant \u00e0 tout instant de r\u00e9v\u00e9ler ma pr\u00e9sence.
             Voici pr\u00e8s de deux heures que je marche dans ces bois. Ce sont maintenant des mar\u00e9cages que j’ai devant moi. Dans la boue jusqu’aux genoux, j’avance vers la Hollande<\/a> que je sens toute proche. Soudain, alerte ! 2 petits feux se dirigent vers moi, j’entends parler. C’est une patrouille. Planqu\u00e9 le long d’un canal que j’ai essay\u00e9 en vain de franchir, j’attends anxieusement. Heureusement, le terrain est trop dur pour ces messieurs, et ils passent au large, rejoignant la grand-route de Venlo<\/a> que je longe \u00e0 une certaine distance.
              Depuis que je suis en route, j’ai pass\u00e9 tellement de cl\u00f4tures et fils de fer que je crois avoir franchi la fronti\u00e8re, je suis fatigu\u00e9 et mon plus grand d\u00e9sir est d’essayer de ne reposer un peu et de dormir. En vain, sur une butte de terre en plein vent, je me suis \u00e9tendu, le sommeil ne vient pas. En route de nouveau, traversant routes, bois, agglom\u00e9ra- tions, marais. Plusieurs fois d\u00e9j\u00e0, je me suis \u00e9tendu \u00e0 l’abri du vent, la fatigue se fait terriblement sentir et depuis le premier jour, je n’ai gu\u00e8re mang\u00e9. J’ai soif. 
            Plusieurs fois aussi, j’ai refait le point avec ma boussole et, gr\u00e2ce \u00e0 son cadran lumineux, j’ai pu corriger quelques erreurs de chemin.
Journ\u00e9e du dimanche 15 mars.<\/strong>
              Il doit \u00eatre 1heure du matin, quand soudain, devant moi, se dresse, au coin d’un bois une longue ligne, sorte de ruban d’acier. Dans l’obscurit\u00e9, mes yeux fatigu\u00e9s en font une voie ferr\u00e9e. Serais-je d\u00e9j\u00e0 en Hollande ? Car, d’apr\u00e8s mes plans, je ne dois pas traverser de ligne de chemin de fer en Allemagne. Je m’approche. Brusquement je m’arr\u00eate. Ce long ruban que je voyais dans la nuit, ce sont des barbel\u00e9s. Cette gu\u00e9rite, prise pour un poste d’aiguillage, n’est autre que la gu\u00e9rite d’un douanier. 
            Heureusement elle est vide pour le moment. Un coup d’oeil me suffit pour me rendre compte que le douanier n’est pas loin. A 200 m\u00e8tres de moi, j’entends parler et aper\u00e7ois les lueurs de leur lampe de poche. Je me retire et essaye de passer les fils dans un bois, mais la neige n’a pas fondu, elle craque sous mes pas et j’entends les douaniers parler. Avec leurs lampes \u00e9lectriques, ils fouillent les bois.
              Rapidement, je reviens sur mes pas et,  apr\u00e8s avoir pas mal pataug\u00e9, je traverse la route de Venlo<\/a>, non loin du poste dont j’aper\u00e7ois les lumi\u00e8res, De nouveau, je reviens vers les barbel\u00e9s. A cet endroit, ils sont infranchissables, je cherche une issue, partout c’est le m\u00eame fouillis. Et dire qu’\u00e0 2 m\u00e8tres de moi c’est la Hollande<\/a>. 
            A tout prix, il faut que je passe. T\u00eate baiss\u00e9e \u00e0 travers les fils, j’essaie de me faufiler, une fois, deux fois je m’engage. Impossible, une autre fois, je force, je n’ai gu\u00e8re de succ\u00e8s. Au contraire, en essayant de me d\u00e9gager, je me sens accroch\u00e9 de partout. Comme un poisson pris dans un filet, je me d\u00e9bats. Enfin, apr\u00e8s moult essais, apr\u00e8s m’\u00eatre bien d\u00e9chir\u00e9  je finis par me d\u00e9gager. Je respire, mais mes nerfs sont \u00e0 bout. Avec tout cela, je suis toujours en Bochie<\/a>.
               Continuant mes recherches, je retrouve la grand-route et apr\u00e8s plusieurs moments p\u00e9nibles o\u00f9 je sens le d\u00e9couragement en moi, je r\u00e9ussis enfin \u00e0 escalader la cl\u00f4ture \u00e0 un endroit o\u00f9 elle est simple. D’un bond je traverse la route qui, \u00e0 cet endroit forme fronti\u00e8re. Tout est calme. Encore de l\u00e9gers barbel\u00e9s et c\u2019est la Hollande<\/a>.
               Toujours \u00e0 travers champs, je continue \u00e0 marcher. Il faut \u00e9viter les patrouilles. Deux ou trois fois, j’en entends passer sur la route que je longe \u00e0 une bonne distance. Je suis ext\u00e9nu\u00e9, le terrain est tr\u00e8s accident\u00e9, il faut monter, descendre, escalader les cl\u00f4tures, \u00e9viter de profondes carri\u00e8res. Parfois, je me couche pour me reposer et trouver un peu de fra\u00eecheur, j’ai soif et n’ai que de la neige pour \u00e9tancher ma soif.
               Enfin, voici les premi\u00e8res maisons de Venlo<\/a>, je reviens sur la grand-route pour traverser un cours d’eau. Enfin de l’eau. Goul\u00fbment, je me pr\u00e9cipite et, sans savoir d’o\u00f9 vient cette eau, je bois, bois, quel d\u00e9lice ! Non loin de l\u00e0 une grange entrouverte, je m’y pr\u00e9cipite et, allong\u00e9 sous une charrette, j\u2019attends que le jour se l\u00e8ve pour continuer na route.
               Il doit \u00eatre pr\u00e8s de 6 heures du matin. Sacoche sous le bras, je traverse Venlo<\/a>. Charmante petite ville, tout y est calme. Juste quelques personnes se rendent \u00e0 l\u2019\u00e9glise. Quelque temps, je longe la Meuse<\/a> dont les rives sont encore couvertes de glace et bient\u00f4t, je trouve le pont qui me permet de traverser le fleuve.
               Bl\u00e9rik<\/a>, faubourg de Venlo<\/a>, s’\u00e9tend assez loin ; l’animation est grande. Dans le lointain une cloche annonce la messe de 7 heures. Les gens, en foule, tous en bicyclette, s’y dirigent. A un tournant de rue, la place, l’\u00e9glise, et devant elle, un parc \u00e0 v\u00e9los. En une seconde, mon plan est \u00e9labor\u00e9. Voici ce qu’il me faut. Au milieu de la foule des fid\u00e8les, j’entre dans l\u2019\u00e9glise. La messe commence, je n’ai pas le temps de rester, je sors et, tout naturellement, je m’approche du garage et choisis une bicyclette. Moment d’\u00e9motion : le propri\u00e9taire, ne va-t-il pas sortir de l’\u00e9glise ? La bicyclette n’est-elle pas cadenass\u00e9e ? Mais non. En une seconde, je suis en selle et p\u00e9dalant vers Eindhoven<\/a>, les kilom\u00e8tres d\u00e9filent \u00e0 une allure inesp\u00e9r\u00e9e. Eindhoven<\/a>, Tilburg<\/a>, deux grosses \u00e9tapes que je franchis rapidement. La Hollande<\/a> est charmante. Il fait presque doux, partout des cours d’eau o\u00f9 l’on peut enfin boire \u00e0 volont\u00e9. Je me sens heureux, l\u00e9ger, libre. C’est le plus beau jour de ma vie et tout en p\u00e9dalant, oubliant la rude \u00e9tape de la nuit je ris tout seul, essayant de me repr\u00e9senter la t\u00eate des gens qui, ne m’attendant pas, vont me voir appara\u00eetre.
              Village apr\u00e8s village, j’approche du but. Mais maintenant, il y a beaucoup de monde sur les routes. Sur les places des villages, des Hollandais en costume national et quelques boches. Il est maintenant pr\u00e8s de midi, le soleil s’est lev\u00e9. Il fait doux, les oiseaux chantent dans les marais, les vanneaux tournoient dans le ciel. A ce moment, petite alerte : derri\u00e8re moi un cycliste me piste et, au moment o\u00f9 il me d\u00e9passe, j’entends : Franzose. Je ne bronche pas, mon coeur bat peu peu vite. Est-ce un type qui veut m’aider ? Est-ce un boche en civil ? Je n’en p\u00e9dale que de plus belle. . . 
            Ne pouvant pas me montrer aux populations nombreuses, sur les routes dans l’\u00e9tat o\u00f9 je suis, je d\u00e9cide de faire halte. Une meule de paille, \u00e0 l’\u00e9cart dans un champ, s’offre \u00e0 moi. Je m’y blottis, \u00e0 l’abri du vent et, en plein soleil, je me chauffe et essaye en vain de manger. Rien ne passe plus\u2026
               En fin d’apr\u00e8s-midi, apr\u00e8s avoir fait une bonne sieste, je reprends ma b\u00e9cane et, en route. Pas pour longtemps, car au bout de quelques kilom\u00e8tres, je suis compl\u00e8tement claqu\u00e9. Je grelotte de fi\u00e8vre, un vrai coup de pompe, inutile d’insister. Non loin d’un canal, sur un petit chemin de terre, une nouvelle meule de paille. Rapidement, je m’y creuse un trou et m’y blottis. Nuit claire, mais froide, longue et humide…
Journ\u00e9e du lundi 16 mars.<\/strong>
              Le lendemain, au petit jour, je suis en selle et p\u00e9dale de nouveau sur les routes droites et plates de Hollande. Le vent est  contraire et l’ardeur manque. Les bornes kilom\u00e9triques d\u00e9filent bien lentement les unes apr\u00e8s les autres. Vers 9 heures, halte dans un petit bois de pins, en bordure d’un marais. J’y fais ma toilette, me rase, me lave, apr\u00e8s avoir cass\u00e9 la glace des mares d’eau. J’essaye en vain de manger. Juste l’eau sucr\u00e9e passe. Voil\u00e0 3 jours que je n’ai rien mang\u00e9. Apr\u00e8s m’\u00eatre r\u00e9chauff\u00e9 au soleil, et avoir bu abondamment, je continue mon chemin. Br\u00e9da<\/a> approche, j’essaie de me ressaisir, une nouvelle halte dans un chais ouvert \u00e0 tous les regards et en plein vent. Glac\u00e9, j’en repars rapidement, traverse un terrain d’aviation et trouve un raccourci pour 0osterhout<\/a>. C’est l\u00e0, dans une abbaye de B\u00e9n\u00e9dictins, que se trouvent, deux grands-oncles dont  j’attends tout. Enfin un clocher \u00e0 l’horizon, la terre promise.
              A la premi\u00e8re personne rencontr\u00e9e, je demande : \u00ab\u00a0Padre\u00a0\u00bb. Dans un jargon incompr\u00e9hensible, avec moult gestes, on m’indique le chemin. J’arrive assez facilement \u00e0 trouver mais la premi\u00e8re porte \u00e0 laquelle je frappe est le couvent des religieuses. J’en suis quitte pour aller plus loin. Enfin j’arrive \u00e0 l’abbaye, je sonne et demande : \u00ab\u00a0Le P\u00e8re Abb\u00e9, le p\u00e8re de Puniet est-il l\u00e0 ? \u00a0\u00bb Le portier me regarde avec des yeux effar\u00e9s : \u00ab\u00a0Au ciel\u00a0\u00bb me r\u00e9pondit-il. \u00ab\u00a0Le p\u00e8re Pierre de Puniet est-il l\u00e0 ? \u00a0\u00bb \u00ab\u00a0Au ciel aussi\u00a0\u00bb.
C’est un peu beaucoup et, un instant, je me demande si ce n’est pas une partie du monast\u00e8re. Je finis enfin par me rendre \u00e0 l’\u00e9vidence : les deux oncles sont morts. Va-t-on m’accepter ? L’heure est grave. Apr\u00e8s avoir cru \u00eatre arriver au but, je me sens compl\u00e8tement d\u00e9sesp\u00e9r\u00e9. Vais-je \u00eatre oblig\u00e9 de reprendre la route ? Au p\u00e8re H\u00f4telier, j’explique mon cas et donne ma qualit\u00e9 de neveu de l’ex p\u00e8re Abb\u00e9. Longues h\u00e9sitations, palabres. Enfin on me fait asseoir pendant que l’on va consulter le p\u00e8re Abb\u00e9.
               Une demi-heure dans un parloir glac\u00e9, j’attends… Enfin, la porte s’ouvre et l’on m’annonce que l’on me gardera cette nuit et que, pour le lendemain, on me donnera quelques explications…
Un p\u00e8re fran\u00e7ais vient, et, en attendant le d\u00eener, nous bavardons. C’est la premi\u00e8re fois depuis deux ans que je parle \u00e0 un Fran\u00e7ais libre. Je me trouve bient\u00f4t pour le d\u00eener dans un immense r\u00e9fectoire, seul \u00e0 la table d’h\u00f4te, sale, crasseux, les habits en loque, une barbe hirsute. Je sens que tous les regards sont tourn\u00e9s vers moi. D\u00eener abondant, auquel je ne peux toucher : rien ne passe ou difficilement. Apr\u00e8s une demi-heure dans une atmosph\u00e8re de conte de f\u00e9e, arrivant \u00e0 grand peine \u00e0 r\u00e9aliser ce qui m’arrive, le p\u00e8re Abb\u00e9 vient me voir et me remet entre les mains de 2 ou 3 p\u00e8res d\u00e9brouillards, qui se mettent au travail pour moi. Pendant que l’on me pr\u00e9pare un lit, les uns vont chercher des cartes, les autres, des vivres, un guide, des habits propres.
Journ\u00e9e du mardi 17 mars.<\/strong>
                Apr\u00e8s une bonne nuit dans un lit, chose que je n’ai pas connue depuis le 9 mai 1940, les pr\u00e9paratifs reprennent activement, habill\u00e9 avec les habits d’un fr\u00e8re convers : pantalon, veston, manteau bois de rose. Apr\u00e8s des adieux \u00e9mus je quitte avec regret, ces p\u00e8res qui m’ont si bien trait\u00e9 et que je me propose d’aller revoir sit\u00f4t la guerre finie.
                Escort\u00e9 d’un jeune \u00e9tudiant, mont\u00e9 sur ma lourde bicyclette, j’ai repris la route sous la pluie, route glissante, encombr\u00e9e de boches. Deux bonnes heures de trajet et j’arrive dans une ferme \u00e0 quelques m\u00e8tres de la fronti\u00e8re. Le fermier, genre vieux contrebandier, part en reconnaissance avec son chien. La route est libre. Je le reconnais au signal convenu, je quitte mon guide et, \u00ab\u00a0plein gaz\u00a0\u00bb par un petit chemin de terre. Je quitte la Hollande<\/a> et me voici en Belgique<\/a>.
                La premi\u00e8re \u00e9tape est, \u00e0 quelques centaines de m\u00e8tres de la fronti\u00e8re, dans une abbaye b\u00e9n\u00e9dictine. Un vieux p\u00e8re, auquel je demande ma route, me fait entrer, et m’offre moult verres de vin, du Bordeaux blanc. Quand je reprends la route, je vois double, mais le coeur gai et l\u00e9ger, je p\u00e9dale sans m\u2019en rendre compte. Les kilom\u00e8tres d\u00e9filent rapidement. Un moment, je me perds dans Louvain<\/a>, une brave dame me remet sur la bonne route. En fin de journ\u00e9e, j’arrive un peu mouill\u00e9 et \u00e0 peu pr\u00e8s d\u00e9gris\u00e9 \u00e0 Westmalle<\/a>, le but de mon \u00e9tape. J’ai parcouru pr\u00e8s de 80 kilom\u00e8tres sans m’en rendre comte, heureux effet du vin. Cette fois, c’est chez des trappistes que je m’arr\u00eate. Un mot de passe, et je suis adopt\u00e9. Le p\u00e8re Portier est aux petits soins pour moi,  m’installe confortablement, me lave les pieds, me restaure.
Journ\u00e9e du mercredi 18 mars.<\/strong>
               Le lendemain, journ\u00e9e de repos. Malgr\u00e9 la pluie, j’en profite pour visiter la Trappe, bavarder et pr\u00e9parer ma 3\u00e8me grande \u00e9tape : le passage de la fronti\u00e8re belge.
Journ\u00e9e du jeudi 19 mars.<\/strong>               
Muni d’argent belge et fran\u00e7ais, escort\u00e9 d’un p\u00e8re visiteur que je suis sans en avoir l’air, je prends le train pour Anvers<\/a>, puis Bruxelles<\/a>. A ce moment, je reprends mon autonomie et c’est dans les environs de Blandain<\/a> que je descends…. Un couvent de b\u00e9n\u00e9dictines m’accueille cette fois. En attendant que l’aum\u00f4nier vienne me chercher, je fais une visite en r\u00e8gle \u00e0 la Sup\u00e9rieure. Tr\u00e8s femme du monde, qui n’a pas l’air de se douter que j’ai faim et que je suis fatigu\u00e9… Passons…. Enfin, l’aum\u00f4nier, un jeune b\u00e9n\u00e9dictin vient me chercher et me conduit chez mon \u00ab\u00a0passeur\u00a0\u00bb, un douanier belge, tr\u00e8s brave type, qui me fait boire du caf\u00e9, de l’alcool et, \u00ab\u00a0pour me faire plaisir\u00a0\u00bb, me fait \u00e9couter la radio anglaise. Nouvelle nuit dans un lit.
Journ\u00e9e du vendredi 20 mars.<\/strong>
               A 7 heures, je suis debout, suivant mon guide en gare deV….. (?) pr\u00e8s de Tournai<\/a>, douane boche. Avec quelques d\u00e9tours dans la gare, dans les d\u00e9p\u00f4ts et magasins, nous arrivons \u00e0 passer au nez de ces messieurs. Les autres douaniers me voyant, viennent trouver leur coll\u00e8gue, me croyant une prise. \u00ab\u00a0Un patriote\u00a0\u00bb explique-t-il avec un air entendu et tous de me regarder avec consid\u00e9ration. Je suis trop content pour rire de cet incident comique car je suis enfin en France. Sept jours d’efforts m’y ont conduit. Nouvel arr\u00eat en gare de Lille<\/a> o\u00f9, au restaurant, en face de deux boches qui font la cour \u00e0 une grue, je d\u00e9jeune en attendant le train de Paris. La zone rouge (zone \u00e0 statut sp\u00e9cial entre la Belgique<\/a> et Lille<\/a>) dont la fronti\u00e8re est lev\u00e9e depuis la veille, est franchie sans incident. Et voici Paris<\/a> et l’arriv\u00e9e chez ce brave Gonzague qui, \u00e9bahi, se met \u00e0 pousser des cris comme un forcen\u00e9, puis chez Annick. Visite \u00e0 Lisbeth, chez les HOMO, aux de FOUCHER…. Longs moments dans le glacial appartement d’Anne en attendant que je puisse continuer mon voyage.
des 20 au 22 mars.<\/strong>               
Bernard DEBROISE s’occupe imm\u00e9diatement de mon passage vers la zone libre. Par ses relations \u00e0 la SNCF, le trajet d’une fili\u00e8re se met en place. Trois jours d’attente et me voici en route pourBordeaux<\/a> dans un train comble. A l’arriv\u00e9e, apr\u00e8s avoir pris un affreux caf\u00e9, je me pr\u00e9sente \u00e0 l’adresse indiqu\u00e9e. Pour la ni\u00e8me fois je relate mon histoire, en attendant l’heure du train qui doit me rapprocher de la ligne de d\u00e9marcation. En compagnie d’un employ\u00e9 des chemins de fer, je roule de nouveau \u00e0 bicyclette le long d’une voie de chemin de fer, la route y est plus s\u00fbre. D\u00e9jeuner dans une ferme \u00e0 la fronti\u00e8re, passage de la ligne \u00e0 pied et \u00e0 travers champs, puis nouvelle \u00e9tape \u00e0 b\u00e9cane pour atteindre Rib\u00e9rac<\/a>, le premier village de zone libre.
               De Rib\u00e9rac<\/a>, je me rends \u00e0 Salon-de-Provence<\/a> o\u00f9 se trouveYvon. De chez Yvon j’envoie \u00e0 Paulo, cach\u00e9es dans des cigarettes,des informations sur mon trajet d’\u00e9vasion.              Je passe ensuite 3 semaines \u00e0 Cauterets<\/a> dans les Pyr\u00e9n\u00e9es<\/a> :un mal de dos s’est d\u00e9clar\u00e9 brutalement \u00e0 mon arriv\u00e9e chez Yvon. Je pars alors pour Marseille<\/a> pour passer des visites m\u00e9dicales dans une maison de repos \u00ab\u00a0Montaulivet\u00a0\u00bb. Au bout de deux mois, on m’inforne que je dois \u00eatre op\u00e9r\u00e9 du dos. 
            J’ai trouv\u00e9 partout des gens formidables. A Marseille<\/a>, il y avait les demoiselles GUIGOU ( filles du parrain d’Herv\u00e9) qui me recevaient toutes les semaines \u00e0 d\u00e9jeuner, alors qu’elles manquaient elles-m\u00eames de tout. Je voyais aussi MANTEL qui avait \u00e9t\u00e9 \u00e0 la section maritime de Douarnenez<\/a>.
              Je suis rest\u00e9 \u00e0 Marseille<\/a> jusqu’\u00e0 la fin de la zone libre. Mon op\u00e9ration a \u00e9t\u00e9 suivie de six mois de repos complet que j’ai pass\u00e9s \u00e0 Grenoble<\/a> (o\u00f9 j’ai retrouv\u00e9 Paulo). D\u00e8s que j’ai pu marcher, je suis venu \u00e0 Kernoalet<\/a> et y ai retrouv\u00e9 Gonzague.
            La maison n’\u00e9tait pas connue des Allemands, (elle ne figurait pas sur leurs cartes) on cachait des r\u00e9fractaires. Yvon \u00e9tait aussi dans le r\u00e9seau de l’ORA, (dirig\u00e9 par Luc R0BET). Il \u00e9tait responsable des parachutages dans la r\u00e9gion. Lorsque Luc ROBET a \u00e9t\u00e9 arr\u00eat\u00e9 par les Allemands \u00e0 Rennes le 20 janvier 1944, Yvon l’a remplac\u00e9.

              Mais tout cela est une autre aventure.

Pi\u00e8ces jointes ci-dessous:<\/em>
_ sch\u00e9ma du passage de fronti\u00e8re Allemagne – Hollande<\/em>
_ carte du parcours jusqu\u2019\u00e0 Paris<\/em>
_ carte du parcours en France<\/em>
_ tableau des villes travers\u00e9es<\/em>

<\/td><\/tr><\/tbody><\/table><\/figure>\n\n\n\n
\"\"<\/figure>\n\n\n\n
\"\"<\/figure>\n\n\n\n
\"\"<\/figure>\n\n\n\n

L’\u00c9VASION (13 au 20 mars 1942)<\/strong><\/a><\/a><\/p>\n\n\n\n

Pays<\/strong><\/td>Villes<\/strong><\/td>Dates<\/strong><\/td><\/tr>
ALLEMAGNE<\/strong><\/td>  <\/a>Hammelburg<\/a><\/td>Septembre 1941<\/td><\/tr>
  <\/a>Castrop-Rouxel<\/a><\/td>13\/03\/1942<\/td><\/tr>
  <\/a>Bochum<\/a><\/td><\/tr>
  <\/a>Essen<\/a><\/td><\/tr>
  <\/a>Duisbourg<\/a><\/td><\/tr>
  <\/a>Krefeld<\/a><\/td><\/tr>
  <\/a>Kempen<\/a><\/td>14\/03\/1942<\/td><\/tr>
PAYS-BAS<\/strong><\/td>  <\/a>Venlo<\/a><\/td>15\/03\/1942<\/td><\/tr>
  <\/a>Bl\u00e9rik<\/a><\/td><\/tr>
  <\/a>Eindhoven<\/a><\/td><\/tr>
  <\/a>Tilburg<\/a><\/td><\/tr>
  <\/a>Br\u00e9da<\/a><\/td>16\/03\/1942<\/td><\/tr>
  <\/a>0osterhout<\/a><\/td><\/tr>
BELGIQUE<\/strong><\/td>  <\/a>Louvain<\/a><\/td>17\/03\/1942<\/td><\/tr>
  <\/a>Westmalle<\/a><\/td><\/tr>
  <\/a>Anvers<\/a><\/td>19\/03\/1942<\/td><\/tr>
  <\/a>Bruxelles<\/a><\/td><\/tr>
  <\/a>Blandain<\/a><\/td><\/tr>
  <\/a>Tournai<\/a><\/td>20\/03\/1942<\/td><\/tr>
FRANCE<\/strong><\/td>  <\/a>Lille<\/a><\/td><\/tr>
  <\/a>Paris<\/a><\/td><\/tr>
  <\/a>Bordeaux<\/a><\/td><\/tr>
  <\/a>Rib\u00e9rac<\/a><\/td><\/tr>
  <\/a>Salon-de-Provence<\/a><\/td>23\/03\/1942<\/td><\/tr>
  <\/a>Cauterets<\/a><\/td><\/td><\/tr>
   <\/a>Marseille<\/a><\/td><\/td><\/tr>
  <\/a>Grenoble<\/a><\/td><\/td><\/tr>
  <\/a>Kernoalet<\/a><\/td><\/td><\/tr><\/tbody><\/table><\/figure>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Journ\u00e9e du samedi 14 mars.             Une vague lueur \u00e0 l’est. Rapidement je rassemble mes affaires, me brosse tant bien que mal et me mets en route. Quelle souffrance, je suis rompu, les membres raides. Les … Continuer la lecture →<\/span><\/a><\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"parent":0,"menu_order":0,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","template":"","meta":{"footnotes":""},"class_list":["post-1093","page","type-page","status-publish","hentry"],"yoast_head":"\nPatrick : L'\u00e9vasion (mars 1942) - Passeurs de Patrimoine de Plogonnec<\/title>\n<meta name=\"robots\" content=\"index, follow, max-snippet:-1, max-image-preview:large, max-video-preview:-1\" \/>\n<link rel=\"canonical\" href=\"https:\/\/passeurspatrimoineplogonnec.fr\/?page_id=1093\" \/>\n<meta property=\"og:locale\" content=\"fr_FR\" \/>\n<meta property=\"og:type\" content=\"article\" \/>\n<meta property=\"og:title\" content=\"Patrick : L'\u00e9vasion (mars 1942) - Passeurs de Patrimoine de Plogonnec\" \/>\n<meta property=\"og:description\" content=\"Journ\u00e9e du samedi 14 mars.             Une vague lueur \u00e0 l’est. 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